Padua-Once

Pura escarcha, está lustrado el bronce. Venía mi vecina.

Y no la estoy despreciando, supone una demanda.

Adoro su irreverencia, veremos si hay algo detrás.

Me cargó la mochila y yo le quité el peso, casi de inmediato.

No me refería al extremo si no al ingrediente.

Ya no quiero creer en la pureza.

Artísticamente jodida.

Construir cada bloque con sus recovecos y bordes.

Tuyú

Soy un campo de mierda, no sirvo para nada, tipo ciénaga o pantano, hay agua debajo mío.
Igual algunas vacas de pastoreo y algunos caballos en mis dominios.

Sin Tiempo (A)

La luz, un bloque de calor, el barco.
Agua salada para mi baño, desmayo.
Emerjo, los pájaros rebotan, insistentemente, a su manera.
En casa de un otro nacen las auténticas historias.
Se juzgó innecesario, esto fue su colmo y su paraíso.

Sin Tiempo (C)

Rápidamente las conclusiones, ni un minutito de recogimiento.
Mi visita fugaz.
Tuve sexo con el médico de la familia.
Perdí la temeridad del juicio igual de rápido.
Y aunque dije que ningún proyecto me habría seducido más, me pasé a la vereda de en frente, ni te miré.
No brillaste en el petit hotel, ni siquiera un poco.
La fresca aceptó encantada la idea: quemar de inmediato esas tierras.

Sin Tiempo (B)

Hay grados para la virtud, niveles para el desencanto.
Pude salirme del juego en seguida, prender un cigarro, como a un costado del asunto.
Mi indiferencia no es la escuela de todos.
Ya te ví por allá y desde en frente no quieren saber de la pobreza de nuestros paisajes,
modestamente ambiciosos, pintados por mí.

Sin Tiempo (D)

Sacá éste solo, el otro está duro todavía.
Tu marido es el colmo de las habilidades,
la sonrisa incierta de mi cartón pintado,
de su doble molde, su tristeza.
Todos los que vinimos somos muy diferentes y se van armando los nichos.

Lado (Punk Floyd)

Flautista de la noche:
Deseo corazón ummagumma, la división del amor, el lleno momentáneo,
un trueno delicado, el átomo de luna, toquetear animales de nubes,
que estés acá: en Londres, en Campana.
El pulso oscuro, un lapso,las puertas.
Hagamos todos el sonido del platillo; el corte, final de la razón.
El amanecer más oscurecido de secretos, esta madre.